En nuestro compromiso continuo por amplificar las voces de quienes están en primera línea de la historia, tenemos el honor de compartir esta narración personal de Sahar Kishta.
En OGA, creemos en el poder de la narración auténtica y mantenemos una política estricta de no cambiar ni editar las ideas de nuestros colaboradores, asegurándonos de que su mensaje se mantenga exactamente como se pretendía. Las palabras de Sahar ofrecen una perspectiva vital sobre el coste humano del genocidio, yendo más allá de las estadísticas hasta el corazón de un hogar y una comunidad que ha definido a su familia durante generaciones. Nos invita a adentrarnos en el vibrante pasado del barrio de Qeshta, en Rafah (Palestina), contrastándolo con un presente marcado por la pérdida y un futuro impulsado por la resistente esperanza de la reconstrucción.
Por: Sahar Kishta
Mi lugar favorito en Rafah siempre ha sido el barrio de Qeshta.Mi padre provenía de una familia numerosa — trece tíos y cinco tías — y todos vivían cerca unos de otros. Construyeron sus casas muy juntas, piso tras piso, e incluso casaron a sus hijos con chicas del mismo edificio, por lo que el amor y la alegría llenaban cada rincón.
Mi bisabuelo, conocido por su espíritu rebelde, se había casado tres veces, y sus hijos heredaron su audacia en las generaciones siguientes. Yo no vivía allí, pero cada fin de semana mi padre nos llevaba a mis hermanos y a mí a visitar a mis abuelos en el barrio de Qeshta.
Desde la azotea de la casa de mi abuelo, podía ver Egipto: justo allí, más allá del horizonte, tan cerca que parecía otra parte de nuestro mundo. Los sábados, el mercado local pasaba por nuestro barrio. Allí se podía encontrar todo lo que uno deseara: ropa de colores, fruta fresca, juguetes, especias y el ruido incesante de la vida.
El presente: un barrio desaparecido
Ahora, el barrio de Qeshta ya no existe. Se llama Ruta de Filadelfia, un nombre que suena extraño, despojado de la calidez y la vida que alguna vez tuvo. Todo ha sido destruido y arrasado.
Durante el alto el fuego temporal de febrero de 2025, intenté regresar, pero el barrio se había convertido en una «zona roja», un área militar activa en la que estaba prohibido entrar. Aun así, me acerqué todo lo que pude. Me paré sobre los escombros de lo que solía ser mi hogar, buscando algo familiar: una pared, un árbol, una esquina que pudiera reconocer. Pero no había nada, solo silencio y polvo donde antes había risas.
Estaba devastada. Mientras intentaba asimilar la destrucción, un tanque israelí me ahuyentó. Tuve que huir, llevando conmigo nada más que el dolor por un mundo que ya no existe.
Lloro por los recuerdos de mi infancia, enterrados bajo las ruinas de las casas de mis antepasados, recuerdos que mis hijos nunca verán, nunca tocarán, nunca conocerán.
La familia Qeshta, originaria de Rafah, se había mantenido firme ante todo: 1948, 1967 y todas las guerras que siguieron. Sobrevivimos a todas ellas, hasta que el genocidio de 2023 nos destrozó.
Ahora estamos desarraigados, dispersos, y el dolor de haber perdido nuestro lugar, nuestro sentido de pertenencia, es indescriptible.
El futuro
Sueño con reconstruir el barrio de nuevo.
Sueño con dejar que mis hijos jueguen con sus primos, y todos los viernes rezarmos juntos en nuestra mezquita, la Mezquita Al Ansar. ¿Pero será eso posible?
Perdimos a tanta gente.
Todas las familias de este barrio han perdido al menos a uno de los suyos.
E incluso si lográramos reconstruir las casas, ¿volverían los que murieron?
¿Se volvería a escuchar alguna vez su risa?
¿O seguirá siendo un sueño que nunca se hizo realidad?
A veces temo que mis hijos se dispersen por tierras desconocidas, sin llegar a conocer nunca la suya propia. Y el barrio de Qeshta, el lugar que mantenía unidas todas nuestras vidas, dejará de existir salvo en los recuerdos de aquellos que ya han fallecido.
Para apoyar a Sahar, síguela en:
El sueño de Sahar de reconstruir no se refiere solo a las estructuras físicas, sino también a recuperar la identidad y la continuidad de la familia Qeshta. Su historia sirve como un claro recordatorio de que detrás de cada titular sobre destrucción hay siglos de memoria colectiva y el espíritu inquebrantable de un pueblo decidido a regresar.
OGA se solidariza con Sahar y con todos aquellos que soportan el pesado fardo de su herencia en medio de la ruina.
Animamos a nuestra comunidad a que se involucre en su trabajo y apoye su trayectoria directamente. Sigue a Sahar Kishta para garantizar que su voz siga siendo escuchada.
